Память поэтов Великой Отечественной войны
- Подробности
- Создано 13.08.2015 11:14
- Просмотров: 1122
Вспомним Владислава Занадворова...
«Ваш муж Занадворов Владислав Леонидович погиб 27 ноября 1942 года в бою с немецкими захватчиками в 10 часов вечера в деревне Русоково Чернышевского района Ростовской области». Такую похоронку-письмо получила жена поэта Катя от старшины роты Шаурова П.В.
Лейтенант Занадворов до войны был геологом, принадлежал к одной из самых романтических профессий на Земле. Проникновенны его довоенные стихи о Родине, о природе и красоте тех мест необъятной страны, которые ему удалось увидеть, открывая кладовые полезных ископаемых на Урале и в Сибири:
Вот она – лесная родина:
Над рекой – падучая гроза,
Наливная черная смородина,
Черная, как девичьи глаза.
А в лесах за горными вершинами
Травы стынут в утренней росе
И березы с лопнувшими жилами
Падают, подвластные грозе.
…Над крестами, над моими предками,
Над крутыми строками стиха.
Снова машет огненными ветками
Дикая заречная ольха.
И хоть сколько бы дорог ни пройдено,
Ни отмеряно далеких верст, –
Хлебом – солью повстречает Родина,
Улыбнется тысячами звезд.
А меж гор, что с тучами повенчаны,
Речка силу пробует свою.
Я ни друга, ни отца, ни женщины
Не любил, как Родину свою.
И вот война. Дома остались любимая жена и двухлетний сынишка. Поэт воюет, знает, что может погибнуть и пишет малышу – будущему мужчине – письмо-напутствие, желая ему своей судьбы и профессии геолога-романтика. Ему из-за войны не удалось осуществить мечту каждого геолога России – увидеть розовых чаек, которых можно встретить только в низовьях сибирской реки Индигирки. И больше нигде на просторах планеты. Он хочет, чтобы их увидел сын:
…А рюкзак для того и висит у тебя над кроватью,
Чтобы ты, когда вырастешь, взял бы его со стены…
Мама, конечно, сохранила для сына это пожелание. И не только это, но и адресованное лично ему впечатление о войне в стихотворении, ставшем последним в его поэтическом творчестве:
Ты не знаешь, мой сын, что такое война!
Это вовсе не дымное поле сраженья.
Это даже не смерть и отвага. Она
В каждой капле находит свое отраженье.
Это – изо дня в день лишь блиндажный песок
Да слепящие вспышки ночного обстрела,
Это – боль головная, что ломит висок,
Это юность моя, что в окопах истлела.
Это – грязных разбитых дорог колеи,
Бесприютные муки окопных ночевок,
Это – кровью омытые письма мои,
Что написаны криво на ложе винтовок.
Это – в жизни короткий последний рассвет
Над изрытой землей. И лишь как завершенье
Под разрывы снарядов и при вспышках ракет
Беззаветная гибель на поле сраженья.
Но уралочка Катя – Екатерина Павловна Хайдукова-Занадворова – сохранила и «прозу» своего мужа-поэта – ветхие, пожелтевшие, оплаканные за 70 лет фронтовые письма-треугольнички. Но даже в прозе он оставался поэтом-романтиком. Такие письма – мечта и быль не только жен и невест-солдаток того сурового времени, но и нынешних девчонок, несмотря на все эти короткие послания по Интеренету, SMSки и прочие технические новшества.
22 июля 1942 г. – Часто вспоминаю… чью-нибудь улыбку, слова, чей-нибудь голос…
21 августа 1942 г. – Иногда, моя любимая, нужно быть ко всему готовым. Я не верю в это, - но если я не вернусь, – помни, что я тебя любил всеми силами души моей, – как только ушел и… привязывался к тебе все больше и больше. С какой бы радостью подержал нашего сына на руках!.. Катюшка моя, хочу видеть тебя, просто молча смотреть и смотреть…
2 сентября 1942 г. – Родная моя Катюшка! Вот ты пишешь о себе, о нашем Юрашке, с какой радостью я читаю эти строки. Они даже заставили меня написать стих, что со мной давно не случалось. Правда, творение неважное, писано в блиндаже, когда от минометного обстрела сыпался песок с потолка. Ну да ладно, вот что вышло:
Когда и в жилах стынет кровь,
Я грелся памятью одной.
Твоя незримая любовь
Всегда была со мной.
В сырой тоске окопных дней,
В палящем огненном аду,
Я клялся памятью моей,
Что я назад приду.
Хотя б на сломанных ногах,
Хоть на карачках – приползу,
И в окровавленных руках
Свою любовь я принесу…
Вот видишь, девочка моя, я останусь все таким же чудаком – даже в этом аду меня порой настигает лирика. Не могу я без этого – вот и все.
15 сентября 1942 г. – Хорошая моя! Сегодня Юрашке 2 года, а мне 28. Расцелуй его за меня – до слез… Знаешь, часто ловлю себя на мысли, что где-то далеко отсюда, за сотни верст от фронтовой жизни, у меня есть ты и наш сынка… И как-то становится не так одиноко. Это великая вещь, когда знаешь – есть куда и к кому возвращаться… Хотя мало кому из нас придется вернуться.
27 октября 1942 г. – Родная моя! Сейчас сижу в горнице казачьего дома на Дону. За окном – степь и степь бескрайняя, сухой ковыль, заросли репейника, а за холмом, между крыльев мельницы, садится солнце… Сидим курим, ждем темноты, говорим о чем попало и – смеемся. Давно уже вошло в привычку – смеяться в любом случае: так проще и лучше на душе. Если на фронте ко всему относиться серьезно, будет невмоготу.
16 ноября 1942 г. – Родная моя девочка! Пришел почтальон, а мне письма нет… Уже месяц – ни строчки. Не случилось ли с вами чего? Пиши почаще. Сидим в сарае вблизи передовой. Пока тихо, но это затишье перед бурей… Но я все же остаюсь оптимистом – того же и тебе желаю, моя родная. Крепко целую тебя и сынку. Твой Владислав.
Вспомним: старшина сообщил Кате, что муж погиб 27 ноября. Значит, жить ему после того письма оставалось 10 дней. А нам с вами, уважаемые читатели, остается вспомнить строчки одного поэта-фронтовика из Югославии Изета Сарайлича:
…Ах, потомки, когда-нибудь нас
По багровым следам отыщите.
Под безмолвной землей
Только наших не трогайте тел,
Осторожней ступайте –
Ведь можно нам губы поранить
Или мертвые взгляды
Случайно в траве затоптать.
М. Аленкин,
пос. Нижнегорский
УРАЛОЧКА
Живет моя уралочка,
Как елочка, в снегу.
Ту елочку-уралочку
Забыть я не могу.
Давно ушел я из дому,
Но помню до сих пор
Ее совсем особенный
Уральский разговор.
Письмо моей уралочки
Попробуй разбери:
На фронт прислала валенки,
А пишет, что пимы.
И в каждой строчке токает –
Да то, да то, да то:
Нигде такого «токаря»
Не видывал никто.
Но наше дело правое –
И слезы лить нельзя.
И ты, моя уралочка,
Живи и не грусти.
А если вступит в горлышко
Непрошеный комок,
Ну что ж, моя уралочка,
Всплакни и ты чуток.
А как покончим с гадами,
Домой я возвращусь
И на тебе, уралочка,
Немедленно женюсь,
Сыграем с тобой свадебку,
По чарке разопьем,
И сыну вместе имечко
Придумаем вдвоем.
Г. Славин